La compétition fait rage derrière les fenêtres. les shorts moulants ont pris possession de la route, les fesses se trémoussant sur les selles. On s'échappe, préférence à l'herbe sèche et au meuglement animal. Le cerf volant vibre au dessus de nos têtes. les barbelés nous emmerdent, les mollets grattent, on reprend la route. Par les fenêtres, les cables nous cisaillent les doigts, mais la toile décolle. Toujours plus haut, elle vient chatouiller les lignes tendues entre les habitations. Arrêté sur un poteau, un doigt en moins on n'est pas reparti.
