Un accueil hors du temps, derrière sa vitre les années ont passé. Elle n'a pourtant pas une ride, qu'elle est belle, sa machine à écrire s'enraille au son d'une cloche qui tiraille les tympans. Elle ne tarde pas à s'affaisser sur son fauteuil où les pages défilent toute la soirée. Le tas de cendre au sol est sa seule empreinte. Dehors au dessus des ossements, les silhouettes se dessinent et s'expriment. Une balade nocturne qui se finit autour du feu en écoutant un certain rock boisé.
